Il vento ansima dentro i giorni di queste fragili vite.
Stille di pioggia, come fossero lacrime di cera, percorrono il terreno. E l’erba e il fango si scontrano, simili a nemici circondati dal buio. Disperazione sul volto: occhi di ferma pietra. Nel petto ancora umido il cuore non sussulta più. Le labbra -ormai sfiorite- non possono più parlare. L’equilibrio è spezzato, l’armonia persa -inghiottita nelle tenebre dell’oblio più profondo. Ed è come conversare di fronte ad uno specchio d’acqua che non riflette l’immagine del volto che si protende. Il contatto tra anima e corpo è spezzato. E ciò che manca è un concreto senso di appartenenza alla realtà.